КОМУ ПИШУ
Меж домами и избами,
Чуть замедлив свой бег,
Я пишу не для избранных,
А пишу я для всех:
Одиноким, и парами 
Что на свете живут,
Молодыми ли, старыми — 
Жизнь моя и мой труд.
Может, ходите в ясли вы,
Вы — в университет,
Я прошу: «Будьте счастливы!», 
И дарю вам свой свет.
Заяц, еж или кобра вы,
Громок, резок ли, тих...
Я молю: «Будьте добрыми!»
И дарю вам свой стих.
Тех, ругают что, сетуя,,
И веселых, других —
Заряжаю всех светом я,
Свой для каждого стих.
До мозолей и пота я
Вам пишу о родном,
Тем, живет кто, работая —
Кто умом, кто горбом.
Для патлатых, прилизанных 
Дам, господ... Для подруг...
Не пишу лишь для избранных —
Что ль, понравлюсь им вдруг?!


ЧЕТЫРЕ ИСТИНЫ
Встречаться, как любовникам — одно, 
Об этом знают все давным-давно —
Так всё легко, и счастливо, и просто: 
Пить в ресторане старое вино,
Сидеть, обнявшись, в парке и в кино,
Не замечая возраста и поста, 
Провозглашать за будущее тосты, 
Любить друг друга смело, озорно.
А жить друг с другом — разговор другой, 
Не все об этом знают, дорогой,
Не всё легко, естественно и плавно:
Уж не спасает кошелек тугой,
Подарок заграничный дорогой,
Закрытыми оставленные ставни,
Когда соединенности нет в главном, 
Любовью что зовется и судьбой.
Жениться — это третье, господа,
И это стоит мудрости, труда,
И редко лишь пленительной истомы — 
Привычным станет слышать за года:
«Будь здесь, дай то, стой там, иди сюда!..», 
Захочется порой уйти из дома 
Туда, где ново всё и незнакомо,
Не зная — счастье ждет или беда.
Четвертое — развод — и смел, и тих... 
После него — перечитай мой стих.


ВСТРЕЧЕННАЯ ЖЕНЩИНА
Судьба дала большую трещину,
И в жизни получился крен —
Мне встретилась другая женщина,
Взяла меня внезапно в плен.
Я думал, будет всё по-прежнему:
Жена, дом, дети и дела,
Но встреченная мною женщина 
Взяла меня и увела.
Взяла сама, и делать нечего:
Как под наркозом я, в бреду,
За встреченной зачем-то женщиной 
Ее дорогами бреду.
На сердце раны не залечены,
И много будет новых ран...
Плетусь за юбкой этой женщины 
В постель, на танцы, в ресторан.
Она своей родней отвержена,
За малый грех не прощена, 
Однажды встреченная женщина — 
Подруга мне или жена?
Друг другом в жизни мы отмечены, 
И наша будет жизнь полна.
Я не могу без этой женщины.
Не может без меня она.
С надеждою глядим на вещи мы: 
Пусть не один промчится год.
В судьбе заделаем все трещины 
И жизни выровняем ход.


НАПИСАЛА БЫ МНЕ..
Обмелела, заилилась речка,
Не узнать нам ее берегов...
Написала бы мне хоть словечко, 
Отогрела б словечком сердечко 
Про себя, про меня. Про любовь.
Лепестки облетели с цветочков — 
Обошел я немало лугов...
Написала б одну только строчку,
Я спокойно бы спал эту ночку —
Про Луну и про нас. Про любовь.
Пал на травы пожухлый листочек 
С оголенных скелетов кустов... 
Написала б хоть несколько строчек — 
Ты ведь знаешь: люблю тебя очень — 
Про весну и про нас. Про любовь.
Пригорюнился серый лесочек, 
Затерялся средь сизых холмов... Написала б один лишь листочек 
О погоде... И так — между прочим — 
Про тепло и про нас. Про любовь...
Но по-прежнему дали и выси Надо мной.
 Молод я и здоров... 
Получил твоих несколько писем
И на каждое я уже выслал 
Свой ответ. Про тебя. Про любовь.


СКОЛЬЗНУЛО СЧАСТЬЕ...
Скользнуло счастье — как бывает —
Мне по щеке. Сошло. Стекло...
Уж день осенний заливает 
Мое оконное стекло,
И форточка играет с ветром,
И зажжена уж в доме печь...
Ты в своем доме тоже где-то Скучаешь... 
Ждешь со мною встреч.
Скользнуло счастье и остыло —
Не удержала ты в горсти...
И дождик моросит постыло,
Как будто просится: «Впусти...»
И шторку ветер раздувает,
Тепло... И грустно так — не лечь:
Вдруг он — любимый — забывает Тебя. 
Не ждет с тобою встреч?
Скользнуло счастье — только малость — 
И улетело тем листком Пожухлым... 
Нам мечтать осталось...
Мне — о тебе... Тебе — о ком?
Смотрю в окно на всю планету — 
Стекла квадрат глубок и чист...
И, как письмо твое из лета,
Прилип к щеке зеленый лист.
Скользнуло счастье... Не отдам уж: 
Зима пусть выхолодит, грусть — 
Не за меня не выйдешь замуж,
Не на тебе я не женюсь!